Sabato - 2

(Sabato - 1)

Nella nostra crociera per mari cristallini, tra arcipelaghi di isolette lussureggianti, abbiamo incontrato meteo sereno, sempre un buon vento. E questo ha spinto in poppa la nostra caravella a molti nodi. Regolarmente ci siamo scatafasciati su quello scoglio, affiorante appena: il sesso oltre.

Eravamo ancora lì, sul prato ottobrino, un principio di freddo al tramontare del sole, sempre più basso. Ci eravano spostati in fondo al prato, dove c'era ancora qualche raggio di sole che stava affogandosi oltre le querce del crinale più in alto. Colla chiglia fracassata a imbarcare acqua, a perdere sangue, scogli di cuore e mente tra i mari corallini della nostra vita.

Così vicini, così lontani.



Non è stato lineare. Dopo lo stomaco chiuso, chiuso per quella chiusa alzata da A-Woman, - proprio non mi interessa - una paratia in acciaio freddoscuroviscido, mucillagini verdastre fredde, acquafredda che scende per il collo fin sotto. Acciaiodichiusura di cui non si vedevano i limiti.

Le aveva detto che se si stava cuore l'un l'altro ci si viene incontro. Ineccepibile l'ossevazione di AMan, dal punto di vista delle buone intenzioni, della coppia correttamente assertiva, di fatto una risposta speculativa o di una teoria bislacca, considerato che non c'è nulla di peggio che l'acquiescenza in vece della passione.

Allora ancora un tentativo, quello di avvicinarci, per i nostri corpi tiepidi. Si è accovacciata tra le sue gambe. Le mani di AMan scorrevano timide su quella schiena. Carezze come rose bianche, timide un po' impaurite, carezze di affetto, non c'era più il rosso carminio.

I corpi funzionano sempre, sono le menti che vanno in panne. La bellezza del tramonto terso, il fresco d'aria di bosco, quelle mani che ci rendevano solo un po' meno lontani avevano allentato la tensione. Il silenzio ancora su quel prato al tramonto.



Siamo rientrati in casa. Ci stavano preparando le caldarroste. AMan seduto accanto al fuoco, imbambolato dalle fiamme, A-Woman in piedi, di tanto in tanto dava una mano ai preparativi in corso. Ma il rigurgito della tenerezza prima accovacciata era svanito, era andato via, scacciato a gomitate dalle nuvole pesanticupe di pensieri. Imbambolato dal fuoco, stregato dal sortilegio dei pensieri.



A-Woman aveva osservato il cupo calare sul viso dell'orsone.

Pensieri!? gli chiese. C'era un sorriso tenero, anche, di compassione per quello ferirsi che intravvedeva, in codesta capa, come gli diceva, capa di coccio, voleva bene al proprietario.

Sì.

Poi una cena, deliziosa. L'ultima cena con le radici. Un paio di ore di sobbalzi improvvisi tra il calore del nido, profumato di funghi e di caldarroste fumanti, quel cartello di via senza uscita che crollava cogli spigoli sui tentativi timidi di ripresa, i pensieri che andavano sempre alla fortezza. Eravamo nella fortezza, quella che ci ha allontanato sempre di più nel corso dei mesi. Il tempio del quieto e più tenero vivere, degli affetti e del cibo vitale presentato come amore quotidiano.



Non c'è stata cena più deliziosa, per il cibo. E più straziante per i pensieri, il respiro della prospettiva soffocata, gli ultimi sussulti.

Vuoi andare? La squaw era stanca.

Sì, andiamo.

Un commiato amichevole cogli AWParents, poche parole, stringere le mani e guardarsi negli occhi. Credo abbiano intuito la difficoltà del vivere di quelle ore.

Fuori da soli, AMan le disse: vuoi rimanere qui?

No, vengo.

A-Woman salì sulla propria auto, AMan sulla sua. Partì qualche secondo prima, i soliti dettagli imperscrutabili del destino.

Arrivammo allo stop.

A-Woman girò a sinistra.

Fu un attimo. Ed io? Ed io? In un istante di tutto, AMan di nuovo nelle congetture che ripresero a roteare furiosamente. Io? Io per la mia strada. AMan scese per la provinciale di destra.

Le nostre strade si separano.