Quarta vischiosità

Ci siamo visti, ieri sera. I rulli avanzavano, sentivi gioie colorate che scricchiolavano prima di diventar polvere, sotto. Silenzi tensioattivi passati come rulli. Un vedersi, quasi due smorfie. Andiamo a camminare, sotto le stelle, le nostre paturnie, i mali d'animo. Anime d'acciaio infilate a fatica in guanti di velluto.

Così non va.

Il merdoso problema è che non siamo forti. Non siamo forti per potare ciò che era fantasmagorico. E che ora è fisarmonica di gioia e di scazzi e cuori imbronciati. Novantacinquesucento di miracoli, di istanti di gioia. E' il cinque che rimane che sala la carne carminia sotto pelli aperte. Novantacinquesucento. Sono il vischio in cui si impantana il cuore. Vorrei mandarti al diavolo. Dov'è la stabilita? Non sei l'uomo che cerco. E non ce la faccio a stare senza di te.

La stabilità. Ecco il riso e la smorfia, ecco lo scherno. La stabilità che vi rende sciapi, eunuchi, gli uomini. Non c'è stata ed non ci sarà, non per caso ma per volontà. Ti ho odiata d'odio anche. Io lo farò.

E non riusciamo a potare. Fa male non girare i tacchi e pensare di iniziare tutto da capo. E sai che non puoi raccontartela, perché sotto ci sono i limiti tuoi, l'anima è sorda ai cantastorie. Vuole il tiepido di fiato di labbra, di seni strizzati, di nocche e dita di mano che fanno carezze.

Gli ha preso il capo, due mani intorno al collo per tirarlo a se. Come la prima volta, le ha detto. Mi lasci sola? E lì abbiamo pianto in pianto di guance abbracciate la morte delle nostre illusioni, necrologio in gocce salate del movimento nascente. Abbiamo fatto l'amore. In silenzio.

Desideri laidi in verbo, fatti muti, sepolti d'affetti di petto.

Seda la formalina d'immaginario.

(flaviab)