Ape in consegna

Ha lasciato AMKid qualche minuto a casa, alle prese con Abrafaxe e i pirati.

Ha bussato, era con un vassoio in mano, pochi oggetti.

Eravamo silenziosi, ci siamo guardati negli occhi, imbarazzati, un po' sconosciuti o alieni.

A-Woman gli ha detto subito che avrebbe potuto tenere le chiavi, di tenerle pure.

Un oggetto alla volta: la crema, il balsamodoccia, poi il rasoio, le ciabatte, fino ad arrivare alla custodia di feltro contenente la fede. Uno alla volta.

A-Woman ha fatto resistenza, non la voleva, tieinila, tienila, ha tentato di dire un paio di volte.

Se non sei più con me, tienila, te la restituisco. Si chiama fede, fiducia, sai, è un simbolo, nonn un anello.

Eppure quegli occhi che si fondevano, come alla confluenza del Nilo Bianco e del Nilo Nero, erano umidi di diciassette mesi d'amore.

Tienila, se non sei più con me. Se vorrai, me la porterai, un giorno, prenderai la mia mano, la reinfilerai.

Le parole hanno sussultato tra sbalzi di tensione, amperaggi emotivi fuori scala. Come fossero gli ultimi giri di un motore catorcio, un Ape carico di ricordi, che si spegneva tra le nuvolette azzurre di fumo mefitico di un motore esausto a due cuori.

AMan ha preso le mani, le ha poste sul suo viso, ai lati, come se pregasse con il suo volto in mezzo.

Poi una mano e l'altra, un abbraccio del cuore.

Solo il deglutire della saliva e la forza di quattro braccia che stringevano, stringevano.

In silenzio.

(awomanaman)