Ore 12

Ore 12.

Ero seduta in fondo al corridio, ti ho visto arrivare. Sei in mezzo al guado, AMan. Si vede, si vede dal tuo musetto di pensieri.



Alcune parole, non è il momento, ora, siamo entrambi separati, con bimbi. Si gira verso AMan, vuoi dire qualcosa anche tu? Ti vedo sottosopra.

La ginecologa pronuncia poche parole, lascia intuire che la decisione spetta ad una persona sola. Vuole parlare con uno psicologo, il difficile viene dopo, è dura da digerire, le può essere d'aiuto.

Poi la visita.

Ero dietro il paravento, non ho voluto vedere. Solo sentire. Dovrò vivere tutta la sequenza, dovrò vivere, con te, tutti i passi.

Ti ha visitata; ha detto metta qui i piedi, apra le gambe. Poi l'ecografia.

Poi le carte. I timbri. L'interruzione farmacologica e quella chirurgica.

Conati di vomito, tutto è sotto sopra dentro.

Domani ore setteequaranta in ospedale per altri passi.

Non lo capisco, non mi aiuti, così, orsone.

Sono perso, A-Woman. Sono perso. Cosa ti posso dire?

Alla fine di tutto è una questione anche personale, di stima. E di autostima.

Coi timbri e le carte siamo usciti, ti accompagno in stazione, orsone. Dimmi cosa c'è? Dimmi.

Sono molti i pensieri, A-Woman. Non ci sono i pensieri solo quando organizzo un fine settimana in giro, o prima di un privé o prima di una cena. Ora ho pensieri. Questa non è una caratteristica a tempo. Lo so che non aiuta, ma non riesco a mentire, non riesco a trravisarmi.

Non capisco, AMan. Non mi aiuti così.



E' andata via scontrosa, in fretta, al lavoro.

Neppure un bacio, uno sfiorarsi.

Non è il tempo ora per soavità di mani, di labbra.



A-Woman, non volere baci, ora, perché non ho baci neppure per me.

(pixotropic)